Acabo de descubrir a esta poeta colombiana, me han encantado sus textos, os dejo uno de ellos:

AQUÍ EN MI CUERPO

Aquí en mi cuerpo
acabó de pasar el mediodía
y por mi piel respira un agua
atardecida.
Los labios están secos,
guardo en la lengua
los aromas.
Si acaso pusieras
tu mano
entre mis muslos,
sabrías que estás vivo.
Saborearías mi sal.
Haríamos un pozo
en el tiempo,
y dejaríamos que el sol
nos madurara.

(Renata Durán)

Impresionante, Goyo: "Si acaso pusieras tu mano..."

Sigo con una de María Rosal

Brindis

Mala bestia el amor
Mariano Roldán


Pongamos por ejemplo
que hoy es jueves.
Que un sol de plomo
cae tras los cristales
y recuerdo
tu mano en día de lluvia.
Digamos que estoy sola
y te deseo.
Que no hallo el escenario
donde acoplar tu imagen
con mi aliento.

Bebamos y brindemos
por la triste ironía
de estar vivos
y no poder amarnos.

Dedicado a Mª Dolores (sin ninguna segunda intención, simplemente porque gracias a ella, conocí a este poeta).

Supón Que Aún Es Agosto de Eloy Sánchez Rosillo



…aunque el ser amado esté ausente, a mano están sus imágenes
y su dulce nombre resuena en nuestros oídos.
Lucrecio

Supón que aún es agosto y que no estás tan lejos
de esta ciudad que todavía guarda
los últimos vestigios de aquella altiva llama del verano
que lentamente fue, como todo, muriéndose;
imagina que aun estás aquí, conmigo,
en la paz de esta casa que la luz hace hermosa,
y busca en tu memoria el esplendor dorado
de los días perfectos que en ella -porque así
lo deseó algún dios de mirada propicia-
hemos vivido, ajenos a todo aquello que no fuera
nuestra propia alegría de estar juntos.

Recuerda.
Mira. Mira esas gloriosas
mañanas: hace un rato que tú te despertaste,
y esperas en silencio a que yo abra los ojos
para darme los buenos días y decirme -hoy también-
que eres dichosa.
Y me señalas luego
ese rayo de sol que entra por la ventana
y aquí, junto a la cama, en el suelo, dibuja
un dulce charco de oro.

No dejes que se borren
de tu alma las risas de ese tiempo,
las palabras ardientes que sonaban
como un cristal finísimo y llenaban de música
las horas del amor: el espacio inocente
de la pasión cumplida en las radiantes noches
que nuestros cuerpos conquistaron.

Contempla estas imágenes,
y olvídate de ese lugar que ahora
a tu pesar y a mi pesar habitas:
calles llenas de otoño, gentes que desconocen
nuestra historia, tierras que no son tuyas,
y ese río que en nada se parece
a éste nuestro de aquí, que bajo el sol discurre
a través de los huertos.

Ojalá lleves siempre
contigo, a cada instante, mi recuerdo,
y estas palabras que en la noche escribo
pensando en ti, para que tú las leas,
te ayuden a estar sola,
y te acompañen.

De Páginas de un diario

Gracias, Manuela.

Allá va este poema de esa poetisa murciana tan desconocida para todos si no fuera por ti, que se llama Belén Sánchez, no puedo decir si pertenece a algún libro porque lo he encontrado en una revista que se llama Kiosko de poesía nº 23.

Belén Sánchez

INTENCIÓN DE OLVIDARTE

Poema por Kavafis.


Habría que cavar, y hondo,

para recordar el sabor de tus besos

tus besos bajo tierra por fin,

bajo dos veladuras,

el rencor una

y este esfuerzo ingenuo también

de creer que pudiera olvidarte,



tanta sangre latida y desechada

detrás de aquellos besos,

y tanta sangre después de aquellos besos,

tanta que debo de haber mudado

varias veces

este deseo que te recordaba

y me recorría junto a la sangre.



Así que podría haber finalmente olvidado

el maltrago de tus besos.

Menos mal.



Besos
Mª Dolores

Allá va otro de la misma poetisa, también lo encontré en la revista de antes: Kiosko de poesía nº 11.

BELÉN SÁNCHEZ BERNAD

perdida la sombra, la estela


Perdida la sombra, la estela

que deja a jirones, prendida,

la vida en el amor,

me asombra el tiempo, tan lento

en terminar de ser nada, para nada.

Me asombran ocho años y ciertos días

que en rumor de meses y meses

han pasado sin latido.



Oculta y deliciosa, la vida,

que, oidme, aconsejo tomar en sueños,

con calles extrañas, palabras dormidas,

paisajes amados y amores posibles.

En sueños, donde tantas veces

tantas vidas son mejores.


Y pesará el tiempo con ligereza

como plumas vaciadas de nostalgia,

y ocho años parecerán para siempre

otro siglo, otra vida, poca cosa.


Así, perdidos y en sueños, sin nada,

con memoria inexacta de los días.

Tan sólo algunos días o aquella vez.

Quizás ni aquella hora ni estos ratos.

Tal vez nada. Para qué.




Besos
Mª Dolores

Y seguimos, con la misma poetisa y con la misma revista: Kiosko de poesía nº 12.
Este poema ha sido musicado por un señor que se llama Pedro Soriano, su disco se titula: "Plaza humana"


Belén Sánchez Bernad

(Fotografía: Anciana en su casa)


Tu mirada, qué no está aquí,

cuenta los días y las noches.

Tus muebles de canela te escuchan

y te escuchan tus paredes.

Nadie más sabe de ti.

Y un tin-tín de botones y cortinas

aprenden a ser estrellas

sobre un cielo de humedades.

Mientras, por tus ojos,

pasa el tiempo,

pasa el tiempo,

pasa el tiempo.



Besos
Mª Dolores

Eres un sol, Mª Dolores. No puedes imaginarte la ilusión que me hace pues llevo unos días detrás de conseguir algo suyo, pero para eso está Loló. Muchas, muchas gracias.

Yo la conocí gracias a un blog que leo diariamente, así fue la historia:

Su primer libro se titula " El amor y sus ciudades", título que siempre reclamará mi atención. Nacida en Murcia, Belén Sánchez sabe poner cebos.

" las sirenas salen a la calle,
clavan sus pies como cuchillos
en la ternura de las plazas.
Cuídate.
Un rastro de escamas sin nombre
ha de llevarte hasta mí "

Belén Sánchez.

Y éste es el blog: http://elalmiranteruina.blogspot.com/

Fantástica la poesía de Belén, es genial encontrar nuevos valores literarios, tan frescos y talentosos.
Este poema pertenece al blog de una poeta anónima, tan sólo sabemos que se hace llamar Silencios.
http://aimee-silencios.blogspot.com/

DESPOJADA

Cuando pienso en la felicidad como único sustento.
Cuando recuerdo que un día dejé mis zapatillas al pie de la cama mientras le decía:
Haz sitio mi vida, que vengo a amarte.

He jugado a demasiadas cosas, a soñar, a vivir, a reír, a llorar, a ser mujer.
Pero cuando me subo a lomos del pasado juego a ser olvido.
Y ahora llego cansada con la melancolía pegada a mi falda, y casi dormida hago balance de la vida.
Acompañada, sola o en feria.

Y dicen las malas lenguas que hasta cuando sonrío,
el hilo que separa mi sueño del tuyo, brilla más que la estrella que te mece cada noche.
Haz sitio mi vida, que vengo a escucharte.

Fue ayer cuando el desgarro se hizo prisionero en mi pecho.
Cuando elegí caminar descalza por la vida,... y por suelo las chinchetas
Fue ayer vida mía, que casi olvido que te enterré.
Haz sitio vida mía, a una letanía impuesta.

(Silencios)

Impresiona el poema que nos has puesto Goyo. ¡Menudo título!.

A vueltas con nuestro amigo, el poeta Joan Margarit:

MATÍ AL CEMENTIRI DE MONTJUÏC

He pujat la muntanya de les tombes.
He vingut fins a aquí travessant l’erm
de Can Tunis, nevat de plàstics grisos
i xeringues, on vaguen tremolosos
els ionquis com estàtues de draps.
Diu que l’Ajuntament vol arrasar-ho,
cobrir de formigó aquests camps d’herbotes
davant l’enorme reixa de la porta
del cementiri, alçat enfront del mar.
Serà pels morts més mala companyia:
els difunts, el seu mur i el seu silenci
s’adiuen amb els ionquis, com soldats
vagant perduts després de la derrota.

Pujant pel vell camí davant del port
vaixells i grues es van fent petits
i el mar es va eixamplant.
Aquí, en el lloc més alt,
estàs salvada del dolor del món.

Joan Margarit

Traducción:

MAÑANA EN EL CEMENTERIO DE MONTJUÏC

He estado en la montaña de las tumbas:
he llegado hasta aquí cruzando el yermo
de Can Tunis, nevado de jeringas
y de plásticos grises: aquí tiemblan, errantes,
las estatuas de trapo de los yonquis.
Corre la voz de que el Ayuntamiento
lo arrasará, cubriendo de hormigón
los campos de hierbajos ante la enorme reja
del cementerio, alzado frente al mar.
Será una compañía peor para los muertos:
los difuntos, su muro y su silencio,
armonizan mejor con esos yonquis
que son como soldados que deambulan
extraviados después de la derrota.

Al subir por el viejo camino frente al puerto
los barcos y las grúas van empequeñeciéndose,
se ensancha el mar. Aquí, en lo más alto,
estás salvada del dolor del mundo.

Joan Margarit




Al leer este poema me ha venido a la memoria el día que Assun, Glòria y yo subimos a ver el cementerio porque Assun quería hacer algunas fotos de los monumentos que adornan algunas de las tumbas que hay allí.

Besos
Mª Dolores

El nebot de Van Gogh

És fill de Theo, però no li queda
cap dels quadres –donats o malvenuts-
de l’oncle Vicent, que ara van buscats.
De sobte ha recordart el drap de cuina
que va pintar-li un dia per jugar.
Ho remou tot buscant el gira-sol
que l’ha d’alliberar de la misèria.

No sé si el va trobar, però el que importa
és saber que entre els draps de la memòria,
entre els errors i entre la mala sort,
ens queda alguna cosa de valor.
Potser, de molt valor. Qui sap si mai
haurem tingut res més tan valuós.

Joan Margarit. Càlcul d’estructures.

El Sobrino de Van Gogh (Traducción libre y literal del poema)

Es hijo de Theo, pero no le queda
ninguno de los cuadros -donados o malvendidos-
del tío Vicent, que ahora van buscados.
De repente, recordó el trapo de cocina
que le pintó un día para jugar.
lo remueve todo buscando el girasol
que lo ha de librar de la miseria.

No sé si lo encontró, pero lo que importa
es saber que entre los trapos de la memoria
entre los errores y la mala suerte,
nos queda alguna cosa de valor.
Puede ser de mucho valor. Quién sabe si nunca
tendremos nada más valioso.

Joan Margarit. Cálculo de estructuras.

Besos
Mª Dolores

Hoy es el aniversario de la muerte de Pablo Neruda, por eso os traigo aquí este poema recitado por su propio autor.



Besos
Mª Dolores

La mejor forma de recordarlo es así, leyendo y escuchando su obra.
Siempre estará vivo en sus poemas.

Se han apoyado en la baranda del faro.
Han llegado hasta aquí sin miedo.
Atraídos por el amor al vértigo.
Guiados por una flecha insolente de la noche.
Ella mira hacia abajo.
El mar la deslumbra.
Olas hinchadas como venas patean su rabia
contra la muralla de rocas.
Él le pide: Ámame. Ella no responde.
Es joven y cierra los ojos como si estuviera viviendo muchas muertes.
Ella teme saltar. Él le reclama: Bésame.
La luz del faro indaga por las cosas perdidas y los encuentra a ellos.
Amantes de las sombras son el blanco del silencio.
Ella quiere saltar porque en su garganta tien un nudo de reproches.
Como él no pregunta, tampoco ella le responde.
Su pasado es un mapa deshecho.
Viene de un país hundido.
No resulta fácil decir lo que piensa, y ella piensa demasiado.
Ahora abre los ojos para ver el naufragio de su alma.
Él la abraza como si quisiera desnudar su rabia.
Ella le pide: Mátame.

(NURIA AMAT)

Lo siento, no he conseguido averiguar el título del poema, (si lo tiene). Tampoco he encontrado casi nada por internet, pero me ha encantado lo poco que he leído de ella .Quizás Lolo pueda documentarnos algo más sobre la obra de esta gran poeta barcelonesa.

Gracias, Goyo, a partir de la primera frase lo he buscado por Internet, se titula "La extranjera"; lo he encontrado como si fuera una prosa poética en :

Locos.com Gracia / Textos underground usuarios.lycos.es/locoscongracia/.../cortos.htm

También está como si fuera un microcuentos:
www.materialesdelengua.org/.../microcuentos.htm

Gracias por traernos a Núria Amat, la verdad es que la conozco poco, hay una entrevista con ella en el soiguiente link y es sumamente interesante:

Nuria Amat: EntrevistaNuria Amat, nativa de Barcelona es una autora conocida y respetada en el mundo de la literatura en español, tanto en España como América Latina. ...
www.barcelonareview.com/12/s_na_int.htm - En caché - Similares

Besos
Mª Dolores

He leído la entrevista que has puesto, Mª Dolores, de Nuria Amat. ¡Qué mujer! ¡Vaya par de t...s! Gracias, por la información y gracias a Goyo por dármela a conocer.

..........

Nos ha dejado un poeta malagueño, nacido en Antequera. El día 9 de Octubre habría cumplido 100 años en plena lucidez.
No sé por qué, pero no quiso pertenecer a la Real Academia de la Lengua, para la que fue propuesto.
José Antonio Muñoz Rojas.

La dicha, qué es la dicha?

La dicha, qué es la dicha? (La palabra
no me hace feliz, dicho de paso). Yo diría
que es sencillamente ir contigo de la mano,
detenerse un momento porque un olor nos llama,
una luz nos recorre, algo que nos calienta
por dentro, que nos hace pensar que no es la vida,
la que nos lleva, sino que nosotros somos
la vida, que vivir es eso, sencillamente eso.





Me hubiera gustado que cumpliera los 100 (Por unos dias...) pero bueno, están sus poemas y su prosa.